quinta-feira, 15 de novembro de 2012

Um Poema Para O Engraxate.

O equilíbrio é preservado pelas lesmas que escalam os
rochedos de Santa Mônica;
 
A  sorte está em descer a Western Avenue
enquanto as garotas numa casa de
massagem 

gritam para você, "Alô, Doçura!"  
O milagre é ter 5 mulheres apaixonadas
por você aos 55 anos,
 

E o melhor de tudo isso é que você só é capaz
de amar uma delas.
 

A bênção é ter uma filha mais delicada
do que você, cuja risada é mais leve
que a sua.  

A paz vem de dirigir um Fusca 67 azul 
pelas ruas como um adolescente, 
o rádio sintonizado em O Seu Apresentador Preferido, 
sentindo o sol, sentindo o sólido roncar do motor retificado
enquanto você costura o tráfego.
 

A graça está na capacidade de gostar de rock,
música clássica, jazz...
 

Tudo o que contenha a energia original do gozo.

E a probabilidade que retorna

é a tristeza profunda

debaixo de você estendida sobre você

entre as paredes de guilhotina

furioso com o som do telefone

ou com os passos de alguém que passa;
 

Mas a outra probabilidade -
a cadência animada que sempre se segue -

faz com que a garota do caixa no

supermercado se pareça com a
Marilyn,  

Com a Jackie antes que levassem seu amante de Harvard 
Como a garota do ensino médio que sempre
seguíamos até em casa.


Lá está a criatura que nos ajuda a acreditar

em alguma coisa além da morte:
 

Alguém num carro que se aproxima numa rua muito estreita,
e ele ou ela se afasta para que possamos

passar, ou se trate do velho lutador Beau Jack

engraxando sapatos.
 

Após ter queimado todo seu dinheiro
em festas

mulheres

parasitas

bufando, respirando junto ao couro,

dando um trato com a flanela

os olhos erguidos para dizer:

"Mas que diabos, por um momento

tive tudo. Isso compensa todo o

resto."


Às vezes sou amargo

mas no geral o sabor tem sido
doce. 

É apenas que tenho medo de dizê-lo. 
É como quando sua mulher diz,
"fala que me ama",

 e você não consegue.

Se você me vir sorridente

em meu Fusca azul
,
aproveitando o sinal amarelo
,
dirigindo firme em direção ao sol,
 

Estarei mergulhado nos
braços de uma
 

vida insana  
Pensando em trapezistas de circo  
Em anões com enormes charutos  
Num inverno na Rússia no início dos anos 40  
Em Chopin com seu saco de terra polaca  
Numa velha garçonete que me traz uma xícara
extra de café com um sorriso
nos lábios.

O melhor de você

me agrada mais do que pode imaginar.
 

Os outros não importam  
Excetuado o fato de que eles têm dedos e cabeça,
e alguns deles olhos,

e a maioria deles pernas
,
e todos eles

sonhos e pesadelos

e uma estrada a seguir.


A justiça está em toda parte e não descansa
 

E as metralhadoras e os coldres e
as cercas vão lhe dar prova
disso.



- Charles Bukowski.